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刘芬听到消息时，正在灯下编竹篮。手里的篾条“啪”一声折断了，尖利的竹刺扎进拇指，渗出一颗血珠。
她没觉得疼，只是愣愣地看着那点猩红，半晌，才抬起浑浊的眼睛，看向报信的何勇，嘴唇翕动着，却一个字也问不出来。
丧事办得简单。
梁德庆没什么积蓄，刘芬把压箱底的一点钱，连同左邻右舍你五块我十块凑来的份子，草草置办了棺木寿衣。
出殡那天，下着蒙蒙冷雨，梁望年捧着父亲的遗像走在最前面，小小的身影裹在过大的白色孝服里，像一截随时会被风吹折的芦苇。
刘芬没哭出声，只是死死抓着孙子的手，指甲掐进他手背的肉里，那力道大得惊人，仿佛那是她在世间唯一的浮木。
日子还要过。
老太太不再去堂口帮忙做饭，就坐在自家门槛边，从早到晚地编竹篮。
竹篾在她枯瘦的手指间翻飞，一只只精巧的篮子堆在墙角，等赶集的日子让季凛帮着拿去卖。
她的手艺好，篮子结实耐用，是村里独一份，可换来的钱，也仅仅够买些最糙的米，和一小罐维持老太太咳喘的草药。
梁望年变得沉默。
放学回来就蹲在奶奶身边，帮她理篾条，递工具。
夜里，他听着奶奶屋里压抑的、撕心裂肺的咳嗽声，睁着眼睛看黑暗里的房梁。
有时候咳得太厉害，他会光脚跑过去，轻轻拍着她的背，直到那阵要命的咳喘平息。
刘芬会摸摸他的头，手抖得厉害，嘴里含糊地说：“睡吧，年娃，奶奶没事。”
可她还是迅速地垮了下去。
脸上最后一点肉也消失了，颧骨高高凸起，眼窝深陷，编篮子时，手抖得常常让篾条划出新的口子。
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