没过多久，护士送来了病号饭——一小碗熬得稀烂的白米粥，旁边配了一小碟切得极碎的酱菜丝。
高城接过来，挥手让护士去忙别的。
他端着那碗粥，在床边的方凳上坐下，看了看手里的勺子，
又看了看许三多被绷带固定住的左臂和虚弱无力的右臂，眉头习惯性地皱了起来，但这次皱起的纹路里，似乎还掺杂了点别的、类似于“这活怎么干”的犹豫。
“那个……能自己吃吗？”
高城问了一句，语气有点不确定。
许三多轻轻摇了摇头，声音微弱：“右手……没力气，端不住碗。”
他前世受伤时被喂饭的“惨痛”记忆隐约浮现，让他对“被喂食”这件事有点心理阴影，但眼下确实无力自理。
高城“哦”了一声，像是下定了某种决心。
他舀起一勺粥，动作明显有些僵硬，手腕似乎不知道该如何控制力道和角度。
他盯着那勺颤巍巍的、米粒几乎要溢出来的粥，又看看许三多微微张开的、还有些苍白的嘴唇，喉结滚动了一下。
“紧张什么？老子……我又不会毒死你。”
高城低声嘟囔了一句，像是给自己打气，也像是掩饰笨拙。他努力让手腕稳下来，小心翼翼地将勺子往许三多嘴边送。
动作看起来依旧有点“气势汹汹”，仿佛不是在喂粥，而是在完成一项高难度的战术动作。
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