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医疗中心的荧光灯惨白刺眼，林逸风坐在检查床上，医生正在例行公事地检查他的各项生理指标。+小,税^宅_
/蕞!薪+彰/节!耕*薪′哙·心率平稳，血压正常，除了手腕上一点擦伤，他毫发无损，至少身体上是如此。
“一切正常，林先生。但我们建议你休息一下，事故后的肾上腺素可能会掩盖一些轻微的拉伤。”医生公式化地交代着。
林逸风点了点头，道了声谢，眼神却有些飘忽。身体没事，但索伯车队的气压，低得像斯帕上空即将落雨的云层。卡滕伯恩那张冰山脸，最后那意味深长的一瞥，像针一样扎在他心里。
搞砸了。f1首秀的第一场练习赛，就用如此狼狈的方式上了墙。维斯塔潘那个混蛋，此刻一定在小红牛的p房里笑得像个两百斤的孩子吧？不，他大概只会轻蔑地撇撇嘴，觉得“果然如此”。￠删芭-看-书王^
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回到车手休息室，狭小的空间显得更加压抑。他烦躁地扯开衣襟，抓了抓被汗水浸湿的头发。脑海里，舒马赫的声音适时响起，带着一丝不易察觉的叹息。
“pouhon弯，你太急了，ethan。”
“我知道！”林逸风在心里吼了一声，烦躁地踢了一下桌腿，“我只是想更快一点，让他们看看……”
“看看什么？看看一个急于证明自己的菜鸟如何把价值几百万欧元的赛车开上墙？”舒马赫的声音平静，却带着不容置疑的严厉，“压力是f1的一部分，但你让它控制了你的右手。你的数据分析呢？你的冷静呢？‘计算器’今天短路了吗？”
林逸风猛地坐首，像是被泼了一盆冷水。是啊，他的优势是什么？不是蛮力，不是单纯的快，而是舒马赫赋予他的经验视野，和他自己那近乎变态的数据处理能力——赛道记忆宫殿！
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