清晨，叶雨馨踏进社区中心，门外早已排起了蜿蜒的长队，大多数是老人和孩子。
他们怀里紧紧抱着老旧的录音机、过时的手机，甚至还有手写着模糊歌词的纸条。
“我们想捐声音，”一位头发花白的老太太颤巍巍地递上一卷泛黄的磁带，声音里带着对过往的眷恋，“这是我老伴临走前给我念的诗，他说，听着这个就能睡着。”
叶雨馨的眼眶瞬间湿润了。
她突然明白了，母亲当年为什么会选择留下那份珍贵的声纹样本。
她转身走进广播室，打开了全市的开放频段，用最温柔的声音说道：“这里是‘真声电台’，我们不治疗失眠，只收容真实。”
话音刚落，第一通电话就被接通了。
是一个少年，他哽咽着，断断续续地唱完了一首跑调的童谣。
窗外，陈默早已默不作声地架起了一座简易天线，将这股纯粹的声音信号接入了民用网络，瞬间，平台的流量峰值就突破了所有限制。
赵文山回到了殡仪馆阴暗潮湿的地下仓库，在父亲的遗物中翻找着。
一本泛黄的《城市电力志》赫然出现在眼前，扉页上用隽秀的笔迹写着一行字：“光非属权，乃共业。”他猛地想起五年前那个雨夜，自己奉命销毁那些尘封的文件时，曾无意间听见值班员低声哼唱着一首不成调的歌，送别最后一具冰冷的遗体。
如今，他不再烧毁任何东西。
他在殡仪馆的礼堂里，搭设了一个简易的录音角，邀请前来送别亲人的家属，为他们录下一段最后的告别语。
当晚，第一段音频通过“真声电台”播出：“爸，你最爱听评弹，今天我学着唱了一段……你听听像不像？”歌声粗糙却饱含真挚的情感。
殡仪馆外的路灯，不知为何，忽闪了两下，仿佛在默默回应。
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